ECO.90 EL VIRUS QUE LLEGA

El virus que llega, por José Luis Mozo

Se estaban comiendo las uvas del fin del año 2019 cuando las voces sabias de la OMS y otras legítimamente enteradas avisaban de un maremoto sanitario que se venía encima. Un señor con jersey salía por la tele tranquilizando, informando que se trataba de una especie de gripe, de la que nos podían caer uno o dos casos, precisamente en Canarias.

Nada tan tranquilizador y democrático como una información transparente, servida por el gobierno y soportada por medios muy imparciales y redes a la orden. Algunos insurrectos tuvimos la osadía de contagiarnos en diciembre del 19, pero claro que el contagio fue de lo más tranquilo. Y el 13 de marzo nos cayó en confinamiento y el cierre a ultranza. Para tenernos más tranquilos aún. No sé si fue un accidente en Wuham, como creyeron los más bien pensados, o un experimento de guerra biológica, como creyeron los menos bien pensados. Ni sé si había una intención prioritaria de salvar la fiesta del 8 de marzo. Pero sé que especialistas de universidades diversas y agencias sanitarias internacionales pintaron la cara al gobierno español por su desidia para atacar el problema. Y que de la esfera política surgió de inmediato una enérgica, terapéutica e innovadora medida: la de echarse la culpa unos a otros.

La situación, ahora, parece estar soportada por expertos que tranquilizan en primer lugar a los canarios, asegurando que la sanidad de las islas se ha modernizado hasta el punto de garantizar por completo la protección ante contagios. Hace ya algunos cuantos años que un servidor tenía información de primera vista de su capacidad hospitalaria y era bastante buena. Si hoy es aún mejor, ¿por qué el traslado al Gómez Ulla? Hay cierto tufo a un previsto y oculto trabajo investigador en todo esto. Y a la menor ocultación que se produzca, la tranquilidad de los canarios pueda quedar como la de un pavo en la víspera de Navidad. Hasta la Audiencia Nacional ha tenido que intervenir para que el programa diseñado se mantenga a ultranza. La alternativa pretendida debía ser la clásica de la cuarentena, que en el confinamiento del 2020 no duró 40 días sino 100. No estaría de más que se difundieran los pareces de los peritos que hayan consultado. Si el señor del jersey tiene que volver a televisión, a más de un canario –y no sólo a canarios– le puede dar un pasmo.

Del poder que los aludidos medios y redes pueden llegar a tener sobre la opinión pública da testimonio la intensidad con la que se vuelcan los interesados y –supongo– la puntualidad con la que pagan. Recientemente, a finales de abril, se conmemoraron los 40 años del accidente de Chernóbyl, en Ucrania. Hemos vuelto a oír y leer que la zona de exclusión tiene un radio de 30 km alrededor del reactor, que llega casi a la capital Kiev y también hasta la frontera de Bielorrusia por Jitomir. El número de fallecidos fueron dos, según una grotesca información de primera hora de Moscú, aunque en seguida se rectificaron hasta los cincuenta. La OMS y la ONU, entidades que merecen credibilidad, lo elevaron a cuatro mil, incluyendo muertes a largo plazo por enfermedades inducidas. Opiniones interesadas, como de Bielorrusia o de partidos y organizaciones “verdes”, multiplican esta cifra hasta por cincuenta.

Las causas técnicas pueden leerlas quien entienda los informes de los técnicos sobre qué pasó con la temperatura y vaporización del refrigerante, la presión en la vasija de protección –en aquel antiguo modelo vasija única– y detalles varios. Pero de las causas primigenias es más difícil encontrar informes. Intervino, ¡vaya por Dios!, la política. El régimen soviético estaba entrando en un periodo peligrosamente terminal.

Su gran fiesta, el primero de mayo, se hallaba muy próxima. Varias centrales se encontraban paradas por mantenimiento indemorable, porque la política no entendía la necesidad del mantenimiento y casi todas esas paradas eran de urgencia. Por nada del mundo podía faltar en la gran fiesta de Moscú una lamparita sin encender. Así que ordenaron a Chernóbyl darle caña.

Los ingenieros se negaron, conscientes de que podían provocar el gran desastre. Y la respuesta de Moscú no pudo ser más generosa: darles vacaciones. Hasta el último de guardia se fue a casa, dejando la central en manos inexpertas, inseguras y obedientes. Y dieron caña. El resto es conocido, excepto tal vez un detalle que se añadió después. Moscú está sólo a unos mil kilómetros de Chernóbyl en dirección noroeste. El viento giró en esa dirección. Y se dispuso un bombardeo masivo de la nube tóxica con nieve carbónica para provocar lluvia artificial, de modo que la mayoría de la nube cayó en suelo ucraniano.

A tres días de los cuarenta años de Chernóbyl se produjo el primer aniversario del gran apagón que nos tuvo aquí en España al borde de un problema mayúsculo. Yo no sé si ustedes han visto u oído algún programa que lo rememorase. No presumo de haberlos buscado con mucho ahínco pero lo cierto es que no los encontré. Y de nuevo los mejor pensados, que creen en la hipótesis del error –tuvo que ser de bulto– y los peor pensados, que creemos en el experimento audaz para darnos energía sólo con fotovoltaicas, que dejara boquiabierta a Europa por el talento de nuestros estrategas resueltos a cerrar definitivamente las nucleares, negándose al apoyo que Alemania y Francia están pidiendo para demostrar que los nuevos avances tecnológicos pueden acabar sin riesgo con los tabúes que antaño, ¡de nuevo intereses políticos!, crearon.

Y el riesgo de nuestro futuro energético es el peor de todos, porque con la broma de esta exaltación de las renovables estamos dependiendo del petróleo y del gas, que ahora el señor Trump ha ido a tocarlos en lo más sensible, atacando a Irán. Los más optimistas, no necesariamente bien pensados, quieren creer que el señor Trump ya ha cubierto su objetivo con sus continuas declaraciones atrás-adelante, que hace moverse el mercado de forma que, los que tengan información privilegiada, se habrán hecho muy ricos. Pero lo cierto es que, después de esta movida, si no acaba con el desarrollo nuclear iraní va a salir fatal en la foto.

Para los mal pensados, ¿recuerdan cuándo empezó la historia del virus 19? Después que Trump declarase la guerra -¡comercial, claro!– a China. Lo que siguió fueron ocho millones de muertos en un radio infinitamente superior a 30 Km de Wuham. ¿Coste? Estaba gastado en la investigación. ¿Medios? Mil infectados paseándose por el mundo.

Recemos porque Dios ilumine a los expertos que se van a hacer cargo del barco infectado y no dejen escaparse ningún bichito por debajo de las puertas con las que los sellen. Y, de paso, que China se mantenga como está: callada. Así, bien callada, no dude que le vamos a coger mucho cariño.